FETO

Ao florir,esparsa ao vento,

a pétala tombou.

A lágrima dos olhos,ao fundo,

feito perfume,verteu.

Dentro dos nervos,

sem a graça de ser livre,

a saudade criou raízes de ausência.

Pupilas dilatadas à luz da primavera,

flor não mais serei.

Como se a vida fosse o que não é,

morri na nua rua outonal de um jardim,

feito parto complicado que não deu certo.

Eternamente feto.

Rosy Moreira