A mágoa é um galho seco que se chuta ao passar,
tombado pela própria destruição.
No cansaço de um mesmo caminho,
ela existe,demarcando espaço,
feito rua sem saída.
Não devemos guardá-la,
pois sufoca,pesa aos ombros,
mata aos poucos.
Mais à frente,
há flores e perfumes,num jardim naturalmente belo,
onde Deus plantou folhagens.
Basta colher,
o que nós,esquecido ao fundo,
deixamos murchar.
Rosy Moreira
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