Ontem à noite,
o vento sul soprou sem dó nem piedade.
A menina se encolheu
numa colcha retalhada de tristeza.
Parecia minha, sua solidão.
Ela aninhou-se sem esperanças no nada,
como árvore nua abraçando o frio
que lhe foi imposto.
O que a aguarda
é uma sede desenhada em sonho só,
de uma infância em primavera,
e um calor imaginado.
Rosy Moreira
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