E tudo tornou-se pequeno.
Os bosques onde apanhei flores,
os rios onde colhi cada cor do arco-íris.
A gargalhada de criança
como pirilampo,
acendendo o pensamento.
A graça das noites
ficou perdida na infinita curva,
como trem descarrilado.
Uma floresta de pedra ergueu-se,
cortando o espaço do vento,
sufocando no peito um cheiro forte de asfalto.
Estou aos pedaços.
Que não se façam pequenos,
também meus sonhos.
Rosy Moreira
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